Der Schubs war kein Zufall. Es war eine Erklärung. Eine solide Masse aus Muskeln und Verachtung schlug gegen ihre Schulter, um sie wie ein Objekt zu bewegen. Bier schwappte über den Rand ihres Glases, eine kalte Welle bernsteinfarbener Flüssigkeit lief die Vorderseite ihrer sterilen, olivgrünen Kleidung hinab und sog sofort in den Stoff ein.
Die Kälte schnitt scharf gegen die dichte, körperfüllende Hitze des Freizeitzeltes.
Sie stolperte nicht. Ihre Stiefel waren gepflanzt, ihr Kern aktiviert. Ein Leben voller Training hatte sie zu einem unbeweglichen Gleichgewicht gemacht. Sie nahm den Aufprall ohne Reaktion auf, der Hals steif, die Augen auf das verzerrte Spiegelbild von Lichterketten gerichtet, die in der dunklen Flüssigkeit in ihrem Glas zitterten.
Der Mann – ein Marine-Sergeant, gebaut wie eine Belagerungsmaschine – drehte sich mit theatralischer Langsamkeit. Sein Gesicht zeigte geübte Streitlust, der Kiefer angespannt, ein schwaches Grinsen spielte um seine Lippen. Er war mühelos 1,90 m groß, sein Hals so dick wie ihr Oberschenkel, das Namensband auf seiner Brust stand RIKER. Er blickte auf sie herab und setzte seinen vollen Fuß wie eine Waffe ein.
“Pass auf”, knurrte er.
Die Worte waren ein tiefes Grollen, das einschüchtern und Dominanz in einem überfüllten, testosterongetränkten Raum etablieren sollte. Ein kleiner Ring von Marines um ihn herum kicherte – Schleimer verstärkten die kleinliche Aggression ihres Anführers.
Eva Rastova sagte nichts.
Sie sah ihm nicht ins Gesicht. Sie nahm die Herausforderung nicht an.
Ihre Aufmerksamkeit blieb auf dem Glas in ihrer Hand. Langsam, bedacht, hob sie es an ihre Lippen und trank das restliche Bier aus. Der Geschmack war bitter und abgestanden. Sie stellte das leere Glas mit einem leisen Klicken auf die vernarbte Holzstange, das irgendwie mehr Gewicht trug als die Stimme des Sergeanten.
Ihre Bewegungen waren sparsam, frei von Wut oder Angst – präzise, gemessen, wie die eines Chirurgen oder Uhrmachers.
Rikers Grinsen erstarb.
Er hatte eine Reaktion erwartet: ein Zucken, eine Entschuldigung, einen Funken Wut, den er auslösen konnte. Stattdessen fand er nichts. Eine Leere. Eine Stille, die seine eigene Grobheit widerspiegelte. Es war, als würde man Wasser schlagen.
Sein Geist, auf Konfrontation programmiert, stockte.
“Hast du ein Problem?” drängte Riker, jetzt lauter, was Aufmerksamkeit auf sich zog. Er trat näher und drang in ihren Raum ein. Der Gestank von Schweiß, altem Bier und feuchter Wolle rollte von ihm ab.
Eva hob schließlich die Augen.
Sie waren grau, die Farbe der Wintermeere – flach, analytisch. Sie sah ihm nicht in die Augen, sondern auf die Stelle am Schlüsselbein, wo ein präziser Schlag die gesamte Oberschicht eines Mannes zum Einsturz bringen könnte. Es war eine distanzierte anatomische Untersuchung, die kaum eine Sekunde dauerte.
Dann blickte sie an ihm vorbei und scannte den Raum, als wäre er ein Möbelstück, das sie bewegen musste.
Von einem Ecktisch stand ein Mann auf.
Oberst Davies.
Er war älter, sein Gesicht aus Granit gemeißelt durch jahrzehntelange harte Arbeit und schwierigere Entscheidungen. Er leitete die fortgeschrittene Ausbildungsstätte – ein Ort, der in der gefrorenen Wirbelsäule der Welt vergraben war, wo Eliteeinheiten zerschlagen und wieder aufgebaut wurden. Er hatte zugesehen, sein Gesichtsausdruck undurchschaubar.
Er bewegte sich ohne Eile auf sie zu, aber mit einer Schwere, die die Menge spaltete.
“Riker.”
Davies’ Stimme war nicht laut, aber sie schnitt wie ein Rasiermesser durch das Zelt.
“Dein Team hat Vorbereitungsgenehmigungen. Jetzt.”
Rikers Kopf fuhr zu ihm herum. Die Aggression verschwand augenblicklich und wurde durch starren Gehorsam ersetzt.
“Sir, wir wollten nur—”
“Du wolltest gehen”, beendete Davies. Er sah Eva nicht an. Er nahm weder das verschüttete Bier noch die Spannung, die in der Luft hing, zur Kenntnis. Er stand einfach da – eine unbewegliche Autorität.
Rikers Anhänger zerstreuten sich, plötzlich anderswo beschäftigt. Der Sergeant warf Eva einen letzten giftigen Blick zu – ein Versprechen – dann drehte er sich um und marschierte hinaus, die Stiefel hämmerten heftig auf dem Sperrholzboden.
Das Umgebungsgeräusch strömte zurück.
Davies trat an die Bar, nahm einen sauberen Lappen und warf ihn Eva zu.
“Die Simulation ist weiterhin für 06:00 Uhr angesetzt”, sagte er, im Ton zu ihrer. “Das Wetter wendet sich. Es wird eine härtere Prüfung als geplant.”
Eva fing den Lappen auf und wischte das Bier mit derselben ruhigen Präzision von ihrer Uniform.
“Gut”, sagte sie. Keine Betonung. “Streng ist der Grund, warum ich hier bin.”
Sie ließ das feuchte Tuch auf die Bar fallen und ging weg – nicht zum Ausgang, sondern zur abgetrennten Nische, wo topografische Karten für die bevorstehende Übung die Wand säumten.
Der Vorfall war vorbei.
Die Bewertung hatte gerade erst begonnen.
Das Northern Climb Warfare Training Center war weniger eine Basis als eine Narbe, die in die alaskische Wildnis gegraben wurde. Brutal, funktional, unerbittlich. Annehmlichkeiten wurden als Schwächen angesehen. Die vorgefertigten Bauwerke standen auf erhöhten Gehwegen über endlosen Schneeverwehungen.
Die Luft selbst war feindselig – eine kristalline Kälte, die die Lungen verbrannte und Gelenke versteifte. Ein Ort, der darauf ausgelegt ist, Grenzen zu finden und dann darüber hinauszugehen.
Eva Rastova hatte sie bewusst gewählt.
Sie war nicht als Generalin dort, sondern als Beobachterin – eine unbekannte Evaluatorin aus der Combat Development Directorate, die neue Kaltwetterausrüstung und taktische Doktrin bewertete. Ihr Rang wurde absichtlich verborgen. Autorität veränderte Verhaltensweisen. Sie brauchte die Wahrheit.
Sergeant Cole Riker und sein vierzehnköpfiger Force Recon-Zug waren ihre Untertanen.
Sie waren tödlich, schnell, gewalttätig – und arrogant. Eva hatte gesehen, wie Arroganz mehr Einheiten zerstörte als feindliches Feuer je getan hatte.
Eine Stunde später, im Missionsbesprechungsraum, zeigte sich diese Arroganz.
Der Raum war spartanisch: ein digitaler Kartentisch, Metallstühle, der anhaltende Duft von Kaffee und nasser Ausrüstung. Riker stand vorne, der Laser zeichnete eine kräftige, gerade Linie über das holografische Gelände.
“Die Alpha-Route ist die einzige Option”, erklärte er. “Schnellster Weg zum Ziel. Wir durchbrechen den Gletscherpass, bevor der Sturm sich vollständig beruhigt, treffen den simulierten Uplink, exfilieren, bevor das Wetterfenster schließt. Ganz einfach. Sauber. Gewalttätig.”
Seine Männer nickten, als Spiegelbilder von ihm.
Eva saß hinten, schweigend, das Notizbuch unberührt. Colonel Davies stand in der Nähe der Tür, die Arme verschränkt.
“Das Ziel ist die Platzierung des Leuchtfeuers”, korrigierte Davies gelassen. “Nicht Zerstörung. Das ist Infiltration und Exfiltration.”
Rikers Kiefer spannte sich an. “Überwältigende lokale Überlegenheit sorgt für Infiltration. Wir ziehen eine Reaktion nach Süden, schleichen uns nach Norden ein. Rein und raus, bevor QRF startet.”
“Die Wettervorhersage”, sagte Eva leise.
Alle Köpfe drehten sich.
Sie sah nicht zu Riker, sondern zu den Daten, die auf dem zweiten Bildschirm scrollten.
“Winde bis zu achtzig Knoten auf Gletscherhöhe. Windchill minus sechzig Grad Celsius. Deine Route bringt das Team direkt in die höchste Sturmgeschwindigkeit. Deine Ausrüstung ist für minus vierzig bewertet. Das Risiko von Erfrierungen und Geräteschäden ist inakzeptabel.”
Riker verzog das Gesicht. “Es ist eine Simulation, Ma’am. Ein bisschen Erkältung hält uns nicht auf. Wir sind Marines.”
Das Wort Ma’am wurde zu einer Beleidigung geschärft.
