Das Geräusch der Ohrfeige hallte lauter durch den Raum als das Piepen des Herzmonitors. Dr. Preston, der Goldjunge des Krankenhauses, hatte die neue Krankenschwester nicht nur angeschrien. Er hatte sie angefasst. Seine Finger krallten sich in ihr Haar, er riss ihren Kopf zurück und zischte ihr ins Gesicht: „Kenn deinen Platz, du Abfall.“
Die gesamte Notaufnahme erstarrte. Sie erwarteten, dass die stille, schüchterne Krankenschwester weinen würde. Sie erwarteten, dass sie um Vergebung betteln würde. Aber sie wussten nicht, dass die Frau in der viel zu großen blauen OP-Kleidung nicht einfach nur eine Krankenschwester war. Sie war Major Harper Bennett, eine hochdekorierte Kampfveteranin des 160. SAR-Regiments, die Operationen im hinteren Teil brennender Blackhawk-Hubschrauber durchgeführt hatte. Und Dr. Preston hatte gerade den größten Fehler seines Lebens gemacht.
Das Seattle Grace Memorial war ein Schlachtfeld – nur von einer anderen Art. Statt Mörsergranaten und improvisierten Sprengsätzen gab es Herzstillstände, Überdosis-Opfer und das unaufhörliche, durchdringende Heulen der Sirenen. Harper Bennett bewegte sich durch das Chaos der Notaufnahme mit einer Stille, die die Leute nervös machte. Sie war 32, doch ihre Augen sahen aus wie 100. Seit drei Monaten arbeitete sie hier, und in dieser Zeit hatte sie weniger als fünfzig Wörter mit ihren Kollegen gewechselt. Sie erledigte die Drecksarbeit. Sie putzte die Bettpfannen. Sie füllte die Kochsalzlösungen auf. Und sie übernahm die Nachtschichten, die keiner der älteren Pfleger wollte. Für das Personal war sie ein Niemand. Eine Reisekrankenschwester aus dem Nirgendwo mit einem wackeligen Lebenslauf und einer Haltung, die suggerierte, sie habe Angst vor ihrem eigenen Schatten.
„Bennett, beweg dich!“ Der Schrei kam von Dr. Silas Preston. Preston war der Chefarzt der Unfallchirurgie. Er war 45, gutaussehend auf eine Art, derer er sich schmerzhaft bewusst war, und besaß ein Ego, das kaum durch die Flügeltüren des Schockraums passte. Er stammte aus altem Geld, den Prestons aus Connecticut, und er behandelte das Krankenhauspersonal wie seine persönlichen Diener. Harper zuckte bei seinem Ton nicht zusammen. Sie nahm einfach das Tablett mit den sterilisierten Instrumenten und ging zu Schockraum 4, wo Preston gerade einen Schnitt bei einem betrunkenen College-Studenten nähte. „Sie sind zu spät“, höhnte Preston, ohne von seiner Arbeit aufzusehen. „Ich habe diese Instrumente vor dreißig Sekunden angefordert. Wissen Sie, wie viel meine Zeit wert ist, Bennett?“ „Entschuldigung, Doktor“, sagte Harper. Ihre Stimme war leise, flach und emotionslos. Preston schnaubte. „Entschuldigungen retten keine Leben. Kompetenz tut es. Versuchen Sie, sich welche anzueignen.“ Er riss ihr eine Klemme vom Tablett, streifte dabei absichtlich ihre Hand und wischte seinen Handschuh dann an seinem Kittel ab, als wäre sie ansteckend.
Die anderen Schwestern am Stationstresen beobachteten die Szene mit einer Mischung aus Mitleid und Erleichterung. „Er hat Laune“, flüsterte Chloe, eine junge Schwester in hellrosa Kasack. „Sein Aktienportfolio ist wahrscheinlich abgestürzt. Oder seine Frau hat von der Pharmareferentin erfahren“, murmelte David, der Oberschichtleiter. Er seufzte und sah zu, wie Harper in den Schatten der Vorratskammer verschwand. „Ich weiß nicht, wie Bennett das aushält. Sie hat null Rückgrat. Wenn er so mit mir reden würde… ich würde ihn bei der Personalabteilung melden.“ „Die Personalabteilung wird ihn nicht anrühren“, antwortete Chloe. „Sein Vater sitzt im Vorstand. Bennett ist einfach leichte Beute. Sie ist wie ein Geist.“
In der Vorratskammer lehnte Harper Bennett ihre Stirn gegen das kühle Metall des Regals. Einatmen für vier. Halten für vier. Ausatmen für vier. Ihre Hände waren ruhig. Sie waren immer ruhig. Sie waren ruhig gewesen im Korengal-Tal, als eine RPG ihren Konvoi traf. Sie waren ruhig gewesen, als sie die Brustwunde ihres Kommandanten versorgen musste, während sie unter Beschuss standen. Sie hatte keine Angst vor einem Mann wie Silas Preston. Männer wie er waren weich. Sie zerbrachen, wenn die Klimaanlage ausfiel. Harper hatte Dinge überlebt, die Preston in den Wahnsinn getrieben hätten. Sie zupfte an den langen Ärmeln ihres Unterhemds. Sie trug sie selbst in der erstickenden Hitze der Notaufnahme. Sie verbargen die Schrapnell-Narben an ihrem linken Unterarm und das Tattoo an ihrem rechten Handgelenk – das Abzeichen der Night Stalkers. Sie war nicht hier für Ruhm. Sie war hier, um sich zu reintegrieren. Um zu lernen, wieder Zivilistin zu sein. Das Militär hatte sie nach dem Vorfall in Syrien medizinisch entlassen. Eine geheime Extraktionsmission, die schiefgegangen war. Sie war körperlich einsatzbereit, aber die Psychologen sagten, sie brauche Zeit in einer stressarmen Umgebung. Also schrubbte sie Böden und ließ sich von einem aufgeblasenen Chirurgen wie eine Dienerin behandeln. Es war Teil der Mission. Einfügen. Nicht auffallen.
„Bennett!“ Prestons Stimme brüllte aus dem Flur. „Raus hier! Wir haben ein Polytrauma!“ Harper öffnete die Augen. Der Stahl kehrte in ihren Blick zurück. Sie stieß sich vom Regal ab und ging zurück ins Getümmel.
Die Schiebetüren der Notaufnahme flogen auf. Sanitäter stürmten herein, schoben zwei Tragen, umringt von hektischer Aktivität. Die Luft roch augenblicklich nach Kupfer, Blut und Regen. „Lagebericht!“, schrie Preston und stellte sich in die Mitte des Raumes, die Brust geschwellt. „Männlich, ca. 50, mehrere Schusswunden in Brust und Abdomen“, brüllte der leitende Sanitäter über den Lärm. „Blutdruck stürzt ab, 70 zu 40. Tachykard. Wir haben seinen Puls auf dem Weg zweimal verloren.“ „Bucht Eins“, befahl Preston. „David, leg einen Zugang. Chloe, ruf die Blutbank an. Bennett…“ Er wirbelte herum, seine Augen wild vom Adrenalinrausch. „Sie übernehmen das Absaugen. Versauen Sie es nicht.“
Harper ging in Position am Kopfende des Bettes. Sie blickte auf den Patienten hinab. Er war ein Hüne, gebaut wie ein Panzer, mit grauem Bart und einer taktischen Weste, die von den Sanitätern aufgeschnitten worden war. Unter dem Blut sah sie ein Tattoo auf seiner Schulter: ein Dolch mit Flügeln. Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Special Forces. Sie sah in sein Gesicht. Es war geschwollen und voller Blutergüsse, aber sie erkannte die Struktur. Es war Master Sergeant Knox. Fort Knox. Er war ihr Ausbildungsoffizier in Fort Bragg gewesen, vor fast einem Jahrzehnt.
„Er stürzt ab!“, schrie David. „Defibrillator!“, schrie Preston. „Laden auf 200!“ Der Raum explodierte in kontrolliertes Chaos. Harper griff nach dem Absaugkatheter und machte die Atemwege mit geübter Effizienz frei. Dabei bemerkte sie etwas, das Preston übersehen hatte. Das Blut sammelte sich nicht nur. Es blubberte. Spannungspneumothorax. Ihr Verstand registrierte es sofort. Sein Lungenflügel ist kollabiert und drückt auf das Herz. „Weg vom Tisch!“, schrie Preston. Er rammte die Paddles auf Knox’ Brust. Der Körper bäumte sich auf. „Immer noch Kammerflimmern“, sagte David. „Laden auf 300!“
„Doktor“, sagte Harper, ihre Stimme schnitt durch den Lärm. Es war nicht das Flüstern, das sie normalerweise benutzte. Es war fester. „Atemgeräusche rechts fehlen. Die Luftröhre ist verschoben. Es ist ein Spannungspneumothorax. Ihn zu schocken wird nicht helfen. Er braucht sofort eine Nadeldekompression.“ Der Raum wurde für den Bruchteil einer Sekunde still. Preston sah sie an, sein Gesicht lief rot an vor Wut. „Wie bitte? Sind Sie Ärztin? Bennett? Waren Sie auf der medizinischen Fakultät oder haben Sie Ihren Abschluss aus einer Cornflakes-Schachtel?“ „Sehen Sie sich die Halsvenenstauung an“, beharrte Harper und zeigte auf den Hals des Patienten. „Wenn Sie den Brustkorb nicht entlasten, stirbt er in dreißig Sekunden.“ „Halten Sie den Mund!“, brüllte Preston. „Ich bin hier der behandelnde Chirurg. Sie sind eine Krankenschwester. Sie wechseln Bettpfannen und Sie halten den Mund! Laden auf 360! Weg!“ Er schockte Knox erneut. Nichts. Nulllinie. „Verdammt!“ Preston warf die Paddles auf den Wagen. „Er ist tot. Todeszeitpunkt feststellen.“
„Nein“, sagte Harper. Sie dachte nicht nach. Sie kalkulierte keine Konsequenzen. Sie handelte einfach. Sie trat vom Absauggerät weg und griff nach einer 14-Gauge-Angiokath-Nadel vom offenen Instrumententisch. „Was glauben Sie, was Sie da tun?“ Preston stellte sich vor sie und blockierte den Patienten. „Bewegen Sie sich“, sagte Harper. Ihre Augen waren kalte, dunkle Tunnel. „Raus aus meinem Schockraum!“, schrie Preston. „Sie sind gefeuert! Raus!“ „Er hat einen pulsierenden Rhythmus, aber der Druck tötet ihn“, sagte Harper und machte einen Schritt zur Seite, um an ihm vorbeizukommen. „Ich lasse ihn nicht wegen Ihres Egos sterben.“
Das war der Bruchpunkt. Dr. Silas Preston, ein Mann, dem in seinem ganzen Leben noch nie ein Wunsch abgeschlagen worden war, rastete aus. Er griff nach Harper, krallte seine Finger in ihre Haube und riss ihren Kopf mit brutaler Gewalt nach hinten. „Ich habe gesagt“, zischte Preston, sein Gesicht nur Zentimeter von ihrem entfernt, Speichel flog von seinen Lippen, „kenn deinen Platz, du wertloses Stück Abfall.“
Die Gewalt der Bewegung ließ Harper zurückstolpern. Sie prallte mit einem lauten Scheppern gegen den Metallschrank, die Nadel fiel klappernd zu Boden. Die gesamte Notaufnahme hielt den Atem an. Ärzte erstarrten mitten im Nähen. Krankenschwestern ließen Akten fallen. Die Stille war absolut. Gewalt gegen Personal war selten. Aber dass ein leitender Chirurg eine Krankenschwester mitten in einer Reanimation körperlich angriff, war unerhört. Preston stand da, die Brust schwer atmend, das Gesicht zu einer Fratze verzogen. Er fühlte sich mächtig. Er fühlte sich wie ein Gott, der ein ungehorsames Kind disziplinierte. Er erwartete, dass Harper zusammenbrechen würde. Er erwartete Tränen. Er erwartete, dass sie schluchzend aus dem Raum rennen würde.
Harper senkte langsam den Kopf. Sie griff nach hinten und berührte die Stelle, an der er an ihren Haaren gezogen hatte. Sie rückte ihre OP-Haube zurecht. Als sie aufblickte, war die Angst, die alle erwartet hatten, nicht da. Die stille Krankenschwester war verschwunden. An ihrer Stelle war etwas ganz anderes. Ihre Haltung veränderte sich, ihre Schultern strafften sich, ihre Füße standen schulterbreit auseinander – eine Kampfhaltung. „Das hätten Sie nicht tun sollen“, sagte Harper. Ihre Stimme war kaum ein Flüstern, aber sie trug ein Gewicht, das David die Nackenhaare aufstellen ließ.
„Sicherheitsdienst!“, bellte Preston, obwohl seine Stimme leicht zitterte. „Schaffen Sie diese Frau aus meinem Krankenhaus!“ „David“, sagte Harper, ohne den Blick von Preston abzuwenden. „Gib mir ein 10er Skalpell und ein Thoraxdrainage-Set.“ „Bennett, hör auf“, stammelte David entsetzt. „Er ist der Chef.“ Harper wartete nicht. Sie bewegte sich. Aber diesmal ging sie nicht wie eine Krankenschwester. Sie bewegte sich mit der explosiven Geschwindigkeit einer Viper. Preston versuchte erneut, ihren Arm zu packen. „Ich habe dir gesagt, du sollst…“ Harper schlug ihn nicht. Das musste sie nicht. Als Preston nach ihr griff, trat sie einfach in seinen Schutzbereich, fing sein Handgelenk mit einer Hand ab, übte Druck auf den Radialnerv aus und fegte ihm gleichzeitig die Beine weg. Es geschah so schnell, dass man sich später die Aufnahmen der Sicherheitskamera in Zeitlupe ansehen musste, um es zu verstehen. In einer Sekunde stand Preston noch. In der nächsten lag er mit dem Gesicht nach unten auf dem Linoleumboden, seinen Arm in einem Winkel hinter dem Rücken verdreht, der ihn vor Schmerz aufschreien ließ. „Bleib liegen“, befahl Harper. Es war keine Bitte. Es war ein Befehl eines Offiziers an einen feindlichen Kombattanten.
Sie ließ ihn los, stieg über seinen stöhnenden Körper und ging zum Patienten. Sie nahm eine neue Nadel. „David, stopp die Zeit“, sagte sie ruhig. Sie lokalisierte den zweiten Interkostalraum auf Knox’ Brust. Sie stieß die Nadel hinein. Zisch. Das Geräusch der entweichenden Luft aus dem Brustkorb war im stillen Raum deutlich zu hören. Der Monitor an der Wand piepte einmal. Zweimal. Piep… Piep… Piep. Sinusrhythmus. Das Herz schlug wieder. Harper blickte auf Preston hinab, der sich mühsam auf die Knie kämpfte, sein Handgelenk umklammernd, das Gesicht purpurrot vor Demütigung und Schock. „Er lebt“, sagte Harper und zog ihre Handschuhe aus. „Und Sie, Doktor, sind vom Dienst entbunden.“
Preston rappelte sich auf, die Augen quollen ihm fast aus dem Kopf. „Vom Dienst entbunden? Ich bin der Chefchirurg! Sie haben mich angegriffen! Ich werde Sie verhaften lassen! Ich werde Sie vernichten! Wissen Sie überhaupt, wer ich bin?“ Harper sah ihm direkt in die Augen. Sie griff nach dem Saum ihres langärmeligen Unterhemds und zog es langsam hoch. Sie entblößte den vernarbten, sehnigen Muskel ihres Unterarms und das markante Tattoo an ihrem Handgelenk.
„Ich weiß, wer Sie sind, Preston. Sie sind ein Sicherheitsrisiko.“ Sie drehte sich zu dem fassungslosen Oberschichtleiter um. „Rufen Sie die Polizei und rufen Sie General Halloway im Pentagon an. Sagen Sie ihm, Ghost wurde kompromittiert.“ „General? Wer?“, fragte David mit offenem Mund. „Machen Sie einfach den Anruf“, sagte Harper und wandte sich wieder der Stabilisierung ihres ehemaligen Sergeants zu. „Und halten Sie diesen Idioten von meinem Patienten fern.“
Das Eintreffen des Seattle Police Department war alles andere als subtil. Zwei uniformierte Beamte, gefolgt von einem panischen Krankenhausadministrator, drängten durch die Türen der Notaufnahme. Dr. Silas Preston erwartete sie bereits, an den Schwesternstützpunkt gelehnt, einen Eisbeutel auf dem Handgelenk. Er hatte seine Fassung wiedererlangt und seine Angst durch eine kalte, kalkulierte Geschichte ersetzt. „Das ist sie“, sagte Preston und zeigte mit zitterndem Finger auf Harper. Harper stand bei Schockraum 1 und überwachte den Herzmonitor von Master Sergeant Knox. Der Patient war stabil. Sie hatte nicht versucht zu fliehen. Sie stand mit hinter dem Rücken verschränkten Händen da, in Paradehaltung, und wartete. „Officer“, sagte Preston mit einer Stimme, die vor geübter Opferrolle triefte. „Diese Frau ist labil. Sie hat eine direkte medizinische Anweisung missachtet, das Leben eines Patienten gefährdet und mich körperlich angegriffen, als ich eingreifen wollte. Sie hat mir fast das Handgelenk gebrochen. Ich will sofort Anzeige erstatten.“
Der ältere Beamte, Sergeant Brady, sah Harper an. Sie sah nicht wie eine Bedrohung aus. Sie wirkte klein in ihrer übergroßen Kleidung. „Ma’am.“ Brady näherte sich ihr, die Hand am Holster. „Treten Sie vom Patienten weg.“ Harper drehte sich langsam um. „Der Patient ist stabil, Sergeant, aber er braucht einen Transport auf die Intensivstation.“ „Ich habe nicht nach einer medizinischen Meinung gefragt“, blaffte Brady, beeinflusst von der Anwesenheit des Chefchirurgen. „Umdrehen, Hände auf den Rücken.“ Harper gehorchte. Sie leistete keinen Widerstand, als der kalte Stahl der Handschellen um ihre Handgelenke klickte. „Das können Sie nicht tun, David!“, rief der Oberschichtleiter. „Sie hat dem Mann das Leben gerettet! Preston wollte ihn sterben lassen!“ „David“, bellte Preston. „Wenn Sie nicht in einer Tierklinik in Alaska arbeiten wollen, halten Sie den Mund.“
Als die Beamten Harper abführten, platzte ein Mann in einem maßgeschneiderten grauen Anzug herein. Sterling Preston, Silas’ Vater und Vorsitzender des Krankenhausvorstands. „Silas!“, donnerte er. „Ist es wahr? Hat eine Krankenschwester dich angegriffen?“ „Sie ist verrückt, Dad“, wimmerte Silas. Sterling trat ganz nah an Harper heran. „Sie haben einen schweren Fehler gemacht, junge Dame. Ich werde dafür sorgen, dass Sie nie wieder im Gesundheitswesen arbeiten. Ich werde Sie auf jeden Cent verklagen.“ Harper blinzelte nicht. „Gehen wir“, sagte Sergeant Brady und schob sie sanft vorwärts.
Im Verhörraum saß Harper seit zwei Stunden. Detective Reed, ein müder Mann mit Kaffeeflecken auf der Krawatte, warf eine Akte auf den Tisch. „Harper Bennett. Keine Vorstrafen. Krankenpflegelizenz ist sauber, aber erst drei Monate alt. Davor… nichts. Ein Geist?“ Harper schwieg. „Die Prestons wollen Sie wegen schwerer Körperverletzung drankriegen. Wenn Sie mir Ihre Seite erzählen…“ „Ich will meinen Anruf“, sagte Harper. Reed seufzte und schob ihr ein Telefon hin. Harper wählte keine lokale Nummer. Sie wählte eine Sequenz, die Reed nicht erkannte. „Hier ist Sierra 7-0-Niner“, sprach sie ins Telefon, ihre Stimme wechselte in einen Befehlston. „Code Black. Standort Seattle PD Revier 4. Geiselsituation. Ich bin die Geisel.“ Sie legte auf. Reed starrte sie an. „Was war das?“
Bevor er antworten konnte, stürmte Charles Whitlock, der Anwalt der Prestons, herein. Er bot ihr einen Deal an: Schuldeingeständnis, Verlust der Lizenz, Verschwinden aus Seattle. Andernfalls Gefängnis. Harper nahm den Stift, drehte ihn in den Fingern – eine Gewohnheit aus ihren Scharfschützentagen. „Sie haben meine Pflegelizenz geprüft“, sagte sie leise. „Aber haben Sie mein Formular DD-214 geprüft?“ Whitlock runzelte die Stirn. „Ihre militärischen Entlassungspapiere? Irrelevant. Egal ob Sie Kartoffeln geschält oder LKW gefahren sind…“
BOOM. Die schwere Stahltür des Reviers flog auf. „Bundesagenten! Waffen runter!“ Zwei Männer in voller taktischer Ausrüstung stürmten herein, gefolgt von einem Mann in makelloser Armeeuniform mit drei Sternen auf den Schulterklappen. Lieutenant General Halloway. „Major“, sagte Halloway und nickte Harper zu. „General“, antwortete Harper. „Nehmen Sie ihr die Handschellen ab“, befahl Halloway. Whitlock protestierte. „Sie hat keine Zuständigkeit hier! Sie hat einen prominenten Chirurgen angegriffen!“ Halloway trat ganz nah an den Anwalt heran. „Sohn, diese Frau ist ein geschütztes Asset der US-Regierung. Der Mann, den sie ‘angegriffen’ hat, hat fast einen hochdekorierten Master Sergeant getötet, der unter meinem Schutz steht. Und Sie behindern eine Bundesuntersuchung.“
Auf dem Dach des Krankenhauses hatte das Militär einen Kommandoposten eingerichtet. Knox lag stabilisiert in der VIP-Suite. „Sterling Preston gibt nicht auf“, sagte Halloway. „Er droht, an die Presse zu gehen. Er will dich als durchgedrehte Veteranin mit PTSD darstellen.“ „Dann lassen wir ihn reden“, sagte Harper. „Und dann begraben wir ihn mit der Wahrheit.“ Sie wusste, wo die Beweise lagen. Nurse Kinsley verwaltete das digitale Archiv. Harper musste zurück in den Löwenkäfig. In einem Hausmeister-Overall schlich sie sich in den Keller. Über Funk verbunden mit Halloways Team, erreichte sie den Serverraum. Kinsley war dort, panisch. „Sie löschen alles!“, weinte sie. „Ein Systemupdate. 85 Prozent gelöscht.“ Harper riss die Verkleidung des Servers ab. Da stürmten zwei von Sterlings Söldnern herein. Harper zögerte nicht. Sie warf einen Schraubenschlüssel, traf den ersten, und schaltete den zweiten mit einem Würgegriff aus. Als Silas Preston mit einer Waffe in der Tür stand und schrie, er sei ein Gott, geschah das Unglaubliche. Nicht die Polizei stoppte ihn. Es waren die Krankenschwestern. David, Chloe, zwanzig andere. Sie stellten sich mit Infusionsständern und Sauerstoffflaschen vor Harper. „Verschwinde, Silas“, sagte David. In diesem Moment riss Harper die Festplatte aus dem Rack.
Im Atrium hielt Sterling Preston seine Pressekonferenz. Er log, er manipulierte, er stellte Harper als Monster dar. Plötzlich flackerte der riesige LED-Bildschirm. Das Logo verschwand. Ein körniges Video erschien. Das Überwachungsvideo aus der Notaufnahme. Der Ton war verstärkt. „Kenn deinen Platz, du Abfall.“ Der Schlag. Das Ziehen an den Haaren. Dann Dokumente. Vertuschungen. Tote Patienten. Sterling schrie, es sei ein Fake. Doch dann öffneten sich die Türen. General Halloway trat ein, flankiert von Militärpolizei. Und neben ihm: Harper Bennett, immer noch im schmutzigen Overall, die Festplatte in der Hand. Sie ging auf die Bühne. „Ich bin kein Geist, Sterling“, flüsterte sie ihm zu. „Aber Geister suchen dich heim für deine Sünden.“
Der Applaus begann langsam. Knox, im Rollstuhl auf dem Balkon, klatschte. Dann die Schwestern. Dann der ganze Saal. Draußen, als die Prestons abgeführt wurden, wandte sich Halloway an Harper. „Ich kann deine Kommission reaktivieren. Zurück zur Einheit.“ Harper sah zu den Krankenschwestern, die ihr zulächelten. Sie sah zur Notaufnahme, wo gerade ein neuer Krankenwagen ankam. „Nein, Sir“, sagte sie. „Mein Einsatz ist hier. Jemand muss aufpassen, dass der neue Chefarzt keinen Gottkomplex bekommt.“ Halloway lachte. „Wegtreten, Major.“
Harper Bennett drehte sich um, zog ein frisches Paar Handschuhe an und ging durch die Flügeltüren zurück in das Chaos, das jetzt nicht mehr nach Krieg roch, sondern nach Arbeit.
