Der Valentinstag sollte nur aus einem Abendessen bestehen – und sonst nichts. Ich heiße Briar, bin 28, stecke mitten in einer Ausbildung zur Notfallsanitäterin, und als ich dieses Restaurant verließ, hatte ich das Gefühl, mein Leben wäre gerade in sich zusammengebrochen. Keine Ahnung, dass der Abend noch viel seltsamer werden würde.
Ich heiße Briar. Ich bin 28. Das hier passierte am Valentinstag – und ich bin immer noch sauer über diese winzigen herzförmigen Butterstückchen.
Zur Einordnung: Ich mache seit Monaten eine Ausbildung im Rettungsdienst. Das ist kein „niedlicher kleiner Kurs“. Es ist das Erste seit meiner Kindheit, das ich unbedingt wollte.
Ich habe meinen Job gekündigt, weil mein Freund Jace darauf bestanden hat.
„Briar, du brennst aus“, sagte er. „Lass mich die Miete übernehmen, während du dich konzentrierst. Zwei Monate noch, dann bist du zertifiziert.“
Ich habe gezögert. „Und wenn etwas passiert?“
„Es wird nichts passieren.“
Doch. Es ist etwas passiert.
Er führte mich in ein Restaurant bei Kerzenschein, das aussah, als gäbe es den Verlobungsring gratis dazu. Rosen. Sanfte Musik. Paare mit intensivem Blickkontakt. Der Kellner nannte uns „Turteltäubchen“, und ich wäre am liebsten im Boden versunken.
Jace lächelte zu angestrengt. Er trank sein halbes Glas Wein in zehn Minuten. Mein Magen fühlte sich an, als würde er eine Treppe hinunterstürzen.
Mitten im Essen legte er die Gabel hin.
„Briar … ich glaube nicht, dass ich so in dieser Beziehung bin wie du.“
Ich blinzelte. „Meinst du das ernst?“
„Ich will keinen Streit. Ich bin nur ehrlich. Ich fühle diese Begeisterung nicht mehr.“
Vier Jahre. Reduziert auf „nicht mehr begeistert“.
„Du hast mich dazu gebracht, meinen Job zu kündigen“, sagte ich, meine Hände begannen zu zittern.
„Ich habe dich nicht gezwungen.“
„Du hast mich angefleht, mich auf die Ausbildung zu konzentrieren. Du hast gesagt, du unterstützt mich bis zum Abschluss.“
Er rieb sich die Stirn. „Ich sage nicht, dass ich es bereue. Ich sage nur, dass ich es nicht mehr kann. Ich sehe keine Zukunft.“
Wenn er Schluss machen wollte, konnte ich ihn nicht zwingen zu bleiben.
„Also wartest du bis zum Valentinstag, in einem vollen Restaurant, um mir zu sagen, dass es vorbei ist.“
„So ist es nicht.“
„Wie ist es dann?“
„Ich fühle es einfach nicht mehr.“
Irgendetwas in mir gab einfach auf.
„Können wir wie Erwachsene reden?“, fragte er.
„Erwachsene ziehen jemandem nicht den Boden unter den Füßen weg und verlangen dann einen ruhigen Ton“, sagte ich. „Genieß deinen Wein.“
Ich ging.
Draußen war es wie ein schlechter Witz – Herzen in Schaufenstern, Paare überall, Männer mit Blumen wie Trophäen. Die kalte Luft traf mich, als wollte sie mich wachrütteln.
Ich konnte nicht nach Hause. Zuhause war unsere Wohnung, mein Lehrbuch noch auf dem Tisch, der Kalender mit dem Countdown bis zur Abschlussprüfung.
Mein Kopf rechnete. Zwei Monate noch. Kein Job. Jace zahlte den Großteil der Miete. Ich hatte Ersparnisse – aber keine „Überraschungs-Trennung“-Ersparnisse.
Auf halber Strecke hörte ich ein nasses, schreckliches Keuchen aus einer Gasse zwischen einer Bar und einer Boutique.
Zuerst dachte ich an einen Betrunkenen. Dann sah ich ihn: Ein Mann lag zusammengesunken neben einem Müllcontainer und krampfte.
Menschen standen am Eingang der Gasse und starrten.
Eine Frau hielt sich die Nase zu. „Oh mein Gott, der stinkt.“
Ein Mann im Blazer murmelte: „Fass ihn nicht an. Der hat bestimmt irgendwas.“
Ich sah mich um. Niemand bewegte sich.
„Ruft den Notruf!“, schrie ich.
Ein Teenager zog hektisch sein Handy hervor.
Ich ging auf die Knie. Mein Training übernahm. Umgebung sicher genug. Bewusstsein prüfen.
„Sir, können Sie mich hören?“
Nichts.
Die Atmung war kaum vorhanden. Der Puls schwach und unregelmäßig. Die Lippen wurden blau.
„Jemand soll den Rettungswagen einweisen!“, rief ich.
Niemand rührte sich.
Also gut.
Ich verschränkte die Hände und begann mit Herzdruckmassagen, hart und schnell, zählte laut, um nicht in Panik zu geraten. Meine Arme brannten. Der Schweiß auf meinem Rücken gefror in der Kälte.
Endlich durchbrachen Sirenen die Nacht. Sanitäter stürzten herbei, einer ließ sich neben mich fallen.
„Sie haben mit der Reanimation begonnen?“
„Ja“, keuchte ich. „Kaum Atmung. Schwacher Puls. Zyanotisch.“
Er nickte knapp. „Gut gemacht.“
Sie übernahmen – Sauerstoff, Monitor, routinierte Abläufe. Ich taumelte zurück, zitternd.
Als sie ihn auf die Trage hoben, flatterten seine Augen auf. Er sah mich direkt an.
„Stift“, hauchte er.
Jemand drückte mir einen in die Hand. Er packte mein Handgelenk. „Ihr Name. Schreiben Sie ihn.“
Ich schrieb auf die Innenseite seines Handgelenks:
BRIAR.
Er starrte darauf wie auf einen Rettungsring. Dann schlossen sich die Türen des Krankenwagens.
Ich ging nach Hause wie unter Wasser. Unter der Dusche weinte ich, bis mir der Hals brannte – nicht nur wegen Jace. Sondern weil ich 28 war und immer noch um das kämpfte, was ich wollte. Weil Menschen zusahen, wie jemand fast starb, und sich mehr um Keime sorgten.
Am nächsten Morgen klopfte es entschlossen an der Tür.
Als ich öffnete, erstarrte ich. Ein schwarzer Wagen stand am Straßenrand wie ein Fehler in der Realität. Und vor mir – geschniegelt und geschniegelt – stand der Mann aus der Gasse.
Er lächelte. „Sie sind die Frau, die mir gestern das Leben gerettet hat, richtig?“
Ich starrte ihn an. „Entweder habe ich mir den Kopf gestoßen, oder Sie wollen mir gleich etwas verkaufen.“
Er lachte leise. „Ich heiße Murray.“
„Murray aus dem Müllcontainer.“
Er verzog das Gesicht. „Fair.“
„Warum sind Sie hier?“
„Darf ich es erklären? Und wenn Sie mich danach wegschicken, gehe ich.“
Er kam nicht näher. Das zählte.
„Ich bin Erbe“, sagte er. „Familienvermögen. Mein letzter lebender Elternteil ist letzte Woche gestorben. Ich bin zur Beerdigung eingeflogen, wollte zwei Blocks zum Hotel laufen. Ich wurde ausgeraubt. Alles weg. Ich rannte hinterher, wurde angefahren und wachte in dieser Gasse auf.“
„Und ich fand Sie neben einem Müllcontainer.“
Er nickte. „Im Krankenhaus konnte ich meine Identität beweisen. Das Anwesen hat Leute geschickt.“
„Praktisch.“
„Sehr. Aber das wussten Sie nicht. Sie haben trotzdem geholfen.“
„Warum sind Sie also hier?“
„Weil ich Hilfe brauche“, sagte Murray. „Ich habe Geld. Aber kein Vertrauen. Ich bin umgeben von Angestellten, Anwälten, Beratern. Ich brauche jemanden, der nicht beeindruckt ist. Jemanden, der etwas sagt, wenn sich etwas falsch anfühlt.“
„Und Sie wählen mich, weil ich Wiederbelebung gemacht habe?“
„Ich wähle Sie, weil Sie die Einzige in dieser Gasse waren, die sich wie ein Mensch verhalten hat.“
Er bot mir einen befristeten Job an: Teilzeit auf dem Anwesen bleiben, bei Besprechungen dabeisitzen, Notizen machen, etwas sagen, wenn mein Bauchgefühl Alarm schlug.
„Wie viel?“, fragte ich.
Er nannte eine Zahl, die sich wie eine Falle anfühlte.
„Nein. Das ist eine ‚Person kaufen‘-Summe.“
„Okay. Was würden Sie akzeptieren?“
„Ich mache meine Ausbildung fertig. Zwei Monate noch. Ich kündige nicht.“
„Einverstanden.“
„Ich bin nicht irgendwo eingesperrt.“
„Einverstanden.“
„Schriftlicher Vertrag. Von jemandem geprüft, der nicht Ihr Anwalt ist. Und ich brauche eine Jobbezeichnung, die nicht nach Sekte klingt.“
Er lachte. „Fair.“
Ich fuhr mit. Das Anwesen war groß, alt und gepflegt. Die Erleichterung im Gesicht des Gärtners war sichtbar, als er Murray sah.
„Das ist Briar“, sagte Murray. „Sie hat mir das Leben gerettet.“
In den folgenden Wochen wurde ich Murrays Grenze.
Wenn jemand ihm Papiere als „dringend“ unter die Nase hielt, fragte ich: „Warum dringend? Wer profitiert von der Eile?“
Lächeln gerieten ins Stocken. Murray begann, dieselben Fragen zu stellen.
Währenddessen schrieb Jace Nachrichten, als würde er mir einen Gefallen tun.
Du kannst bleiben, bis der Mietvertrag endet.
Ich antwortete: Ich bin da. Bring eine Liste mit.
Als er mit einem Freund auftauchte, hatte ich ein ausgedrucktes Inventar.
„Machst du Witze?“, fragte Jace.
„Nein. Fang mit dem Fernseher an.“
Sein Freund versuchte zu scherzen. „Krass, Briar, ganz schön hart.“
„Ich bin präzise.“
Jace gefiel es nicht, dass ich nicht weinte. Noch weniger gefiel es ihm, als ich laut genug für den Flur sagte: „Den Laptop nimmst du nicht. Den habe ich gekauft, bevor du eingezogen bist.“
Eine Nachbarin spähte heraus. Jace wurde rot.
Ich arbeitete nachts in einer Klinik, lernte wann immer ich konnte und beendete meine Ausbildung ohne Jaces Geld. Manchmal brachte mich Murrays Fahrer direkt von der Arbeit zum Unterricht, wenn es zeitlich eng wurde. Murray machte es nie seltsam. Er schuf einfach Raum.
Zwei Monate später bestand ich meine Abschlussprüfung.
Ich kam heraus, zitternd – nicht vor Angst, sondern vor Erleichterung.
Ich rief meine Freundin an. Dann Murray.
„Ich habe bestanden“, sagte ich, die Stimme brach.
Er schwieg einen Moment. „Natürlich hast du das.“
An diesem Abend holte ich die letzten Sachen aus der Wohnung. In der Lobby traf ich auf Jace.
Er musterte mich, als erwartete er, dass ich noch immer gebrochen wäre. „Also … dir geht’s gut.“
„Ja“, sagte ich. „Tut es.“
Er runzelte die Stirn. „Ich schätze, du hast mich nie wirklich gebraucht. Vielleicht hast du mich nur benutzt.“
Er meinte es als Seitenhieb.
„Ich brauchte Unterstützung“, sagte ich. „Du hast sie angeboten. Dann hast du sie zurückgezogen. Aber ich habe dich nie darum gebeten.“
Er öffnete den Mund.
Ich hob die Hand. „Nicht.“
Er schwieg.
Ich ging an ihm vorbei in die Kälte. Diesmal fühlte sie sich nicht wie eine Strafe an.
Ich hatte mein Leben selbst in die Hand genommen. Und ich war stolz auf mich.
Es war immer noch kalt, aber das Wetter drehte sich. Zum ersten Mal seit Langem wartete ich nicht darauf, dass jemand anderes über mein Leben entschied.
Ich hatte es selbst getan.
