Das Blut auf dem Boden der Nordstation des St. Jude’s Krankenhauses gehörte keinem Patienten. Und die Frau, die mit der Präzision eines Chirurgen und den kalten Augen eines Killers über dem Körper stand, war keine Ärztin.
Drei Jahre lang hielt das Personal des St. Jude’s Elena Vance für die ruhige Nachtschwester, die Infusionsbeutel wechselte und Augenkontakt mied. Sie hielten sie für schüchtern. Sie hielten sie für schwach.
Sie irrten sich gewaltig.
Als ein schwer bewaffneter Mann den vierten Stock mit zwanzig Geiseln abriegelte, dachte er, er sei der Jäger. Er wusste nicht, dass er sich gerade mit einem Geist in einen Käfig gesperrt hatte. Dies ist die Geschichte jener Nacht, in der das Raubtier zur Beute wurde.
Es war ein Dienstag im November. Kalter Regen hämmerte gegen die Glasfassade des St. Jude’s Memorial Hospital in Seattle. Im vierten Stock herrschte die Friedhofsschicht.
Elena Vance saß am Schwesternstützpunkt. Für den flüchtigen Beobachter war sie unsichtbar: 34 Jahre alt, mausbraunes Haar, gebeugte Schultern. „Sie ist ein Roboter“, flüsterte Sarah Jenkins, die junge Krankenschwester am anderen Ende des Tisches. Dr. Marcus Halloway, der arrogante leitende Chirurg, sah nicht einmal von seinen Akten auf. „Solange sie ihre Arbeit macht, ist es mir egal. Sie hat den Charme eines nassen Wischmops.“
Halloway bemerkte nicht, dass Elena sich lautlos bewegte. Er bemerkte nicht die Narben unter ihrem Kasack. Und er wusste nicht, dass Elena Vance vor sieben Jahren kein Fieber gemessen hatte. Sie war Staff Sergeant Vance gewesen, zugeteilt einem Spezialteam des 75. Ranger Regiments in Afghanistan. Sie hatte diesen Teil ihres Lebens begraben. Oder so dachte sie.
„Hey, Vance“, rief Sarah. „Bringst du den Müll weg?“ Elena nickte und griff nach den Säcken. Als sie den Wirtschaftsraum in der Nähe der Aufzüge erreichte, hörte sie es.
Klack-Ratsch.
Das metallische Geräusch eines Verschlusses, der in ein Gewehr einrastete. Elena erstarrte. Ihr Schlurfen verschwand. Ihre Wirbelsäule straffte sich.
Die Aufzugstüren glitten auf. Ein Mann trat heraus. Groß, schwerer Mantel, nasse Stiefel. In seinen Händen hielt er ein AR-15-Gewehr. Silas Thorne. Er sah ruhig aus. Tödlich ruhig.
Er ging am Wirtschaftsraum vorbei, direkt zum Stützpunkt. Elena blickte auf ihre Uhr. 02:14. Sie war unbewaffnet, in einer Sackgasse. Ein Wolf war gerade in den Schafstall spaziert.
„Keiner bewegt sich!“ Thornes Stimme dröhnte wie Donner.
Er riegelte die Doppeltüren ab. Dr. Halloway ließ seine Akte fallen. Sarah erstarrte. „Hände auf den Tisch!“, brüllte Thorne. Als Sarah schrie, feuerte er einen Schuss in die Decke. Der Knall war ohrenbetäubend. „Der nächste geht in eine Kniescheibe. Wo ist Halloway?“
Der Chirurg hob zitternd die Hände. „Ich… ich bin es.“ Thorne richtete die Waffe auf ihn. „Erinnern Sie sich an Mary Thorne? Vor drei Jahren. Sie sagten, es sei Routine. Sie haben sie getötet. Sie waren betrunken!“
Thorne wandte sich an Sarah: „Hol die Patienten aus den Zimmern. Jetzt.“
Elena, immer noch im Verborgenen, spürte das Adrenalin. Ihr Verstand schaltete um. Ziel: männlich, schwer bewaffnet. Umgebung: enger Raum. Sie musste nah ran. Sie stieß die Tür auf, stolperte heraus und ließ die Müllsäcke fallen. „Nicht schießen!“, wimmerte sie und spielte die verängstigte Krankenschwester perfekt.
„Komm her“, bellte Thorne. Elena kroch vorwärts, stolperte absichtlich, um harmlos zu wirken. Thorne warf ihr Kabelbinder zu. „Fessele sie.“
Ein Fehler. Er gab ihr Bewegungsfreiheit. Während Elena Dr. Halloway fesselte, flüsterte sie ihm ins Ohr – ihre Stimme plötzlich eiskalt und befehlsgewohnt: „Wenn die Lichter ausgehen, lassen Sie sich fallen. Bewegen Sie sich nicht.“ Sie fesselte ihn locker genug, damit er sich befreien konnte. Dann fesselte sie Sarah. „Sei tapfer“, flüsterte sie.
Elena stellte sich vor Thorne. „Geh nach den Patienten sehen“, befahl er. „Okay“, stammelte Elena. Sie ging in den Flur, außer Sichtweite. Sofort bewegte sie sich lautlos. Sie huschte in Zimmer 402 zu der alten Mrs. Gable. Sie stahl Feuerzeug, Alkohol und Mullbinden. Dann rannte sie zum Vorratsschrank, holte eine Sauerstoffflasche und einen Defibrillator.
Sie trat zurück in den Flur, in der Hand versteckt eine Trauma-Schere und eine Phiole mit Lähmungsmittel. „Was dauert so lange?“, rief Thorne. Elena trat ins Licht. Sie ging aufrecht. „Bleib stehen“, sagte Thorne misstrauisch. „Du siehst anders aus.“ „Das liegt am Licht“, sagte sie flach. „Auf die Knie.“ Elena sah ihm in die Augen. „Nein.“
Stille. „Was hast du gesagt?“ Thorne trat vor. „Ich sagte Nein. Und du hättest den Hinterausgang prüfen sollen.“
Thorne zuckte mit dem Kopf nach hinten. Es gab keinen Hinterausgang. Aber die Ablenkung reichte. 0,5 Sekunden. Elena explodierte nach vorne. Sie bewegte sich nicht wie eine Krankenschwester, sondern wie ein Projektil.
Thorne riss den Kopf zurück und drückte ab. Der Schuss ging hoch. Elena rutschte auf den Knien unter dem Lauf hindurch. Sie schlug mit der linken Hand den Lauf nach oben und rammte mit der rechten die Trauma-Schere in den Auswurfschacht des Gewehrs. Sie drehte sie gewaltsam. Metall kreischte. Das Gewehr klemmte.
Thorne brüllte und schlug sie mit der Rückhand. Elena flog über den Boden. Er ließ das nutzlose Gewehr fallen und griff nach seiner Pistole. „Lauft!“, schrie Elena. Halloway und Sarah rannten zum Treppenhaus.
Thorne feuerte auf den Arzt. Elena stieß einen schweren Infusionsständer in Thornes Beine. Der Schuss ging daneben. Die Geiseln entkamen.
Jetzt waren es nur noch Elena und Thorne. Er schoss auf sie. Elena hechtete hinter den massiven Empfangstresen. Thorne kam langsam näher. „Tote Krankenschwester“, höhnte er. Elena riss das Kabel der schweren USV-Batterie (Notstromversorgung) des Computers aus der Wand. Sie hörte seine Schritte auf dem Glas. Als er um die Ecke bog, schwang sie die Batterie wie eine Keule.
Knack. Sie traf sein Handgelenk. Er ließ die Pistole fallen, sie rutschte unter einen Schrank. Wütend stürzte er sich auf sie. Sie krachten gegen die Wand. Seine Hände fanden ihren Hals. Er drückte zu. Elena sah schwarze Punkte. Sie reagierte instinktiv, rammte ihre Daumen in seine Armnerven und trat ihm mit beiden Beinen in den Solarplexus.
Er taumelte zurück. Elena rettete sich in den Vorratsraum hinter dem Tresen und verriegelte die Tür. Thorne hämmerte dagegen. „Ich werde dich aufschlitzen!“
Elena war gefangen. Aber der Vorratsraum war ihre Waffenkammer. Sie zerschlug das Licht. Dunkelheit. Sie griff nach Ethanol, Ammoniak und einer Flasche Kältespray. Thorne schoss das Schloss auf und trat ein. „Komm raus.“ Elena hing wie eine Spinne oben im Regal. Als Thorne unter ihr war, ließ sie sich fallen – hinter ihn. Sie drückte ihm ein mit Äther getränktes Handtuch ins Gesicht. Er schlug wild um sich, sein Messer schnitt ihren Bauch, aber sie hielt fest. Er brach zusammen.
Elena taumelte hinaus, nach Luft ringend. Doch dann hörte sie es: Feueralarm. Rauch quoll aus Zimmer 402. Thorne hatte ein Feuer gelegt. Plötzlich bewegte sich Thorne am Boden. Er war nicht bewusstlos. Er richtete sich auf, blutunterlaufen, und hielt einen Zünder hoch. „C4“, raschelte er. „Im Sauerstofflager. Wenn ich gehe, gehen alle.“
Elena hatte keine Waffe mehr. Sie griff nach einem billigen Kugelschreiber in ihrer Tasche und warf ihn. Ein Verzweiflungswurf. Der Stift traf Thorne direkt ins Auge. Er zuckte zusammen, der Zünder flog weg.
Elena stürzte sich auf ihn. Ein brutaler Kampf im nassen, rauchigen Flur. Sie nahm ihn in einen Würgegriff, ihre Beine um seinen Hals. Sie drückte zu, bis er schlaff wurde. Diesmal war er wirklich bewusstlos. Sie schleifte ihn in den Vorratsraum und sperrte ihn ein.
Das Feuer breitete sich aus. Elena musste die Patienten retten. Sie dichtete den Sauerstoffraum ab, um die Explosion zu verzögern. Dann kroch sie in das brennende Zimmer 402, fand Mrs. Gable und schleifte sie heraus.
Der Flur war voller Rauch. Elena organisierte einen “Zug”. Sie legte die Patienten auf Bettlaken und verband Rollstühle. Sie zog Mr. Henderson auf Thornes Trenchcoat. Zehn Patienten.
Aber zwei fehlten. Der kleine Leo in Zimmer 410 und ein Komapatient. Eine Feuerwand versperrte den Weg. Elena übergoss sich mit einem Eimer Wasser und rannte durch die Flammen.
Draußen stürmte das SWAT-Team das Treppenhaus. Sie fanden den Zug aus Patienten und brachten sie in Sicherheit. „Wo ist die Krankenschwester?“, fragte Captain Miller. „Sie ist zurückgegangen“, hustete Henderson. „Für das Kind.“ Das Dach begann einzustürzen. SWAT musste sich zurückziehen.
Elena fand Leo unter seinem Bett. Der Rückweg war versperrt. Sie zerschlug das unzerbrechliche Fenster mit einer Sauerstoffflasche. 15 Meter Tiefe. Die Feuerwehrleiter war noch drei Meter entfernt. Zu weit zum Springen. „Vertraust du mir?“, schrie sie Leo an. „Nein!“ „Gut. Vertrau der Schwerkraft.“
Sie sprang zu einem Abflussrohr an der Außenwand. Sie fing es mit einer Hand, ihre Schulter kugelte aus. Sie hing dort, den Jungen an der Brust. „Nimm ihn!“, schrie sie dem Feuerwehrmann zu. Sie schwang ihren Körper und warf den Jungen. Der Feuerwehrmann fing ihn.
Elena rutschte ab. Sie fiel. Die Menge schrie. Aber ihr Stiefel verfing sich im Gitter einer Klimaanlage im dritten Stock. Sie knallte gegen die Wand. Der Feuerwehrmann manövrierte den Korb unter sie. Sie ließ los und fiel hinein. „Der Ranger lebt“, funkte er.
Unten am Boden versuchten Halloway und Sarah ihr aufzuhelfen. „Die Zählung“, flüsterte Elena mit verrußtem Gesicht. „Haben wir alle?“ „Alle elf. Und der Junge“, sagte Miller. „Und Thorne“, flüsterte sie. „Vorratsraum. Kabelbinder.“ Dann wurde sie ohnmächtig.
Als Elena im Krankenhausbett aufwachte, saß Dr. Halloway neben ihr. „Willkommen zurück, Sergeant“, sagte er sanft. Er sah sie ängstlich an. „Thorne hat geschrien, ich sei damals betrunken gewesen. War ich es, Elena?“ Elena sah ihn an. Sie erinnerte sich an den Geruch von Scotch. Aber sie wusste auch, dass der Patientin niemand mehr hätte helfen können. „Sie waren müde, Marcus“, log sie mit fester Stimme. „Sie waren nüchtern. Sie haben alles richtig gemacht.“ Halloway sackte erleichtert zusammen. Sie hatte sein Leben gerettet, und nun rettete sie seine Seele.
Drei Wochen später. Elena stand wieder am Schwesternstützpunkt. Sarah überreichte ihr eine kleine Schachtel. Darin war ein neues Namensschild. Elena Vance, Ranger, Stationsleitung.
„Das bedeutet mehr Papierkram“, sagte Halloway lächelnd. Elena steckte das Schild an. Sie atmete tief durch. Der Krieg war vorbei, aber die Mission endete nie. „Die Show ist vorbei“, sagte sie scharf, aber mit einem Funken Wärme in den Augen. „Mrs. Gable braucht ihre Medikamente. An die Arbeit.“
Sie drehte sich um und ging den Flur hinunter, leise wie ein Geist, bereit für die Nachtwache.
Helden tragen nicht immer Umhänge. Manchmal tragen sie ausgefranste Kasacks und bequeme Schuhe. Und manchmal ist die Person, die dein Leben rettet, genau die, die du nie beachtet hast.
